Textos perdidos

Jacques Brel - Ne Me Quitte Pas

2010-11-01T12:21:00.000-07:00

TROCITOS DE MI -primeraparte-

2010-05-25T13:17:00.000-07:00

IN THE MOOD FOR LOVE

MI VIDA SIN MI

MANHATTAN

LOS AMANTES DEL CIRCULO POLAR

THE FOUNTAIN

THE HOURS

Tres motivos

2010-03-22T05:26:00.000-07:00

Hay sin duda quien ame el infinito,
Hay sin duda quien desee lo imposible,
Hay sin duda quien no quiera nada -
Tres tipos de idealistas, y ninguno de ellos:
Porque yo amo infinitamente lo finito,
Porque yo deseo imposiblemente lo posible,
Porque yo quiero todo, o un poco más, si puede ser,
O hasta si no puede ser…

PESSOA

NOCHES DEL MES DE JUNIO
A Luis Cernuda

Alguna vez recuerdo
ciertas noches de junio de aquel año,
casi borrosas, de mi adolescencia
(era en mil novecientos me parece
cuarenta y nueve)
porque en ese mes
sentía siempre una inquietud, una angustia pequeña
lo mismo que el calor que empezaba,
nada más
que la especial sonoridad del aire
y una disposición vagamente afectiva.
Eran las noches incurables
y la calentura.
Las altas horas de estudiante solo
y el libro intempestivo
junto al balcón abierto de par en par (la calle
recién regada desaparecía
abajo, entre el follaje iluminado)
sin un alma que llevar a la boca.
Cuántas veces me acuerdo
de vosotras, lejanas
noches del mes de junio, cuántas veces
me saltaron las lágrimas, las lágrimas
por ser más que un hombre, cuánto quise
morir
o soñé con venderme al diablo,
que nunca me escuchó.
Pero también
la vida nos sujeta porque precisamente
no es como la esperábamos.
Jaime Gil de Biedma

Debemos arrojar a los oceanos del tiempo una botella de náufragos siderales, para que el universo sepa de nosotros lo que no han de contar las cucarachas que nos sobrevivirán: que aqui existió un mundo donde prevalació el sufrimiento y la injusticia, pero donde conocimos el amor y donde fuimos capaces de imaginar la felicidad.
Gabriel García Márquez

Reel Stargate Studios + oh Brother

2010-03-09T02:51:00.000-08:00

Reel impresionante de los estudios Stargate.
Quizá vuestra concepción del croma cambie....

Aqui os dejo otro video, una MARAVILLOSA, GRAN, INMENSA, publi :) (es la versión de 2 min. que no ha salido en la tv.)

Sin subtexto

2010-02-12T03:06:00.000-08:00

Un poema transparente, ajeno a mis palabras rebuscadas e intrínsecas, ajeno a cajas torácicas y epidermis, muy lejano a bombeos y pulsaciones térmicas y siderales. Distante a mis venas de metacrilato, cuencas vacias y pulmones de neón. Vacio de retórica y dobles sentidos. Es de lo poquito que he llegado a escribir sencillo y transparente, es lo que es, no siempre debemos de vivir bajo subtexto, o por lo menos debo intentarlo.

Detén el tiempo y grita

Respira locura.
Siente mi mirada.
Detén el tiempo
y grita: ¡Soy carnaza!

Carnaza de hipocresía y pobreza,
de guerras y juegos,
de políticos y falsas riquezas.

Grita por los niños,
por sus llantos
de sin-madre, sida o hambre.

Recuerda almas de revolucionarios y poetas
¿y por qué no? Grita con ellas.

Detén el tiempo
y construye caminos
donde poder romper con manos y pies
opulencia, rencor y urnas opacas.

Grita y mírate al espejo.
Detén el tiempo.
¿Qué ves?. Sonríe.
Sonríe por todo aquello que nunca llegaste a pedir,
y que tu vida, sin más,
Te regaló.

Prometo no salvarme

2010-01-02T11:50:00.000-08:00

Deseé alguna cosa para este año nuevo, a cambio prometo no salvarme y seguir queriendo con sangre hirviendo, reirme hasta que mi boca y mi estomago se distorsionen, luchar sin coraza para continuar desdibujando la palabra miedo y asi olvidarme de sus connotaciones, prometo, ser más YO que nunca.

NO TE SALVES

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo

y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de clama
y reservas del mundo
sólo un rincon tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

M. Bennedeti

Francisco Ayala - Tu ausencia

2009-11-04T04:16:00.001-08:00

Hoy a muerto Francisco Ayala con 103 años

Tengo tan sólo un libro de él, "El jardín de las delicias", de relatos. A los catorce años comencé a leerlo y hoy se me ha venido a la cabeza uno de sus relatos. No he terminado de leer el libro, hay relatos que ni tan siquiera he ojeado, siempre he tenido una necesidad obsesiva de leer y re-leer uno en concreto, "Tu ausencia". Y hoy ha sido el día de volver a recuperarlo.

TU AUSENCIA

Y ahora que ya todo ha pasado, aquí me tienes: solo; sin ti. En un mundo vacío.Quiero escribirte –pobre remedio a la ausencia- y lo que te escribo es: “sin ti, mi amor, el mundo está vacío”; una frase, que también ella sonará a hueco.Pero ¡qué hacerle! La intensidad del sentimiento tiende a producir frases grandilocuentes, floraciones retóricas que pronto se mustian y –como la vida misma- terminan por convertirse en una burla del sentimiento que las produjo, cuando quizá lo que a uno le llena de tan dolorosa felicidad amenazando saltar las cuerdas del arpa dentro de su pecho, esto que tú y yo llamamos amor, acaso sea algo tan sencillo como el deseo de estar siempre juntos, y la capacidad de estarlo: juntos día y noche, noche y día, sin notar que el tiempo pasa; y en efecto, haber suspendido el tiempo, excluirlo de nuestro círculo, y estarnos mirando el uno en el otro como dos tontos.Ahora que el círculo se ha roto, y tiendo mi mano sin encontrar la tuya, y mis ojos asustados tropiezan y se golpean en las cosas y no aciertan a dar con esa profundidad de tu mirada donde quisieran hundirse, y siento que estoy solo en un mundo deshabitado, me pregunto cómo ha podido aquel mundo hermoso vaciarse así tan de repente. Tu amor no se ha extinguido; el mío sigue ardiendo con furia, aún cuando lo que era felicidad dolorida se haya tornado a la distancia en dulce sufrimiento. Volveremos a reunirnos –lo sé- y, otra vez el uno en el otro, nuestro abrazo mágico se cerrará de nuevo. Pero entre tanto me pregunto yo: ¿Cómo ha podido de pronto –si ello no es una frase retórica- quedárseme tan vacío el mundo? Creo en ti; tengo el amor, y tengo la esperanza. ¿Qué será, pues lo que tanto me falta? Y descubro entonces...No, no es algo que pueda expresarse con palabras grandiosas o solemnes, pues en verdad se trata de meras nimiedades, de tonterías. ¿Sabes qué? Es, por ejemplo, el haber observado que al bajar de nuestro cuarto te miras en el espejo de la escalera, y llamarte presumida, y comprobar que a la vez siguiente evitas con cuidado el espejo. Es el sentir que, dormida sobre mi pecho, me oprime tu mano si, aún con la mayor suavidad, intento moverme. Es el echarnos a andar después de haber repasado minuciosamente la cartelera de espectáculos para decidir a qué cine iremos esta tarde y una vez fijado nuestro plan, sentarnos acaso en un banco del paseo, o en una confitería, y dejar que la tarde se nos vaya sin hacer nada. Es el estar esperando yo que vengas a tomar el café del desayuno y –con mi impaciencia de siempre- decirte, mientras desprendo la punta de mi croissant, que el café se enfría, “ya voy”. Es contemplarte cuando, con una atención muy concentrada, te pones crema en la cara o trazas una sombra en tus ojos, y llamarte “payasita mía”, y ver cómo finges tú enojarte de que te haya espiado a través del espejo. Es adivinarte los pensamientos; es saber que tú estás adivinando los míos; y reírnos a la vez sin habernos dicho nada; es acariciar con la vista y con la mano esa curva de tu espalda cuando te inclinas para vestirte; es buscar juntos en la alfombra el alfiler que se te ha caído; es gozar contigo de tanta paz bajo aquellos árboles del parque, o en el puente del río, o parados ante la vitrina de una bisutería; es...Sí, eso es lo que me falta; y con faltarme eso me falta todo. Tonterías, quién lo duda; pero sin ellas el mundo que alrededor gesticula, discursea, se agita lleno de atentados, de reivindicaciones sociales, de accidentes, de programas, es para mí tan sólo una lejana e incolora fatasmagoría.

ANESTESIA

2009-10-28T10:55:00.000-07:00

Hoy me siento…

Frío, parte, papel, óxido, húmedo…
Volátil, liso, lana.

Ciego, bombeado, pulsado, expirado…

Hoy me siento frío, gélido, solidificado, rígido….

Hoy me gustaría ser violín, para que me rocen suavemente….

para que me raspen violentamente….

Hoy me gustaría ser viento y huir sin ser visto...

Hoy quisiera ser tacto, llanto, grito y palabra,
Corriente, quimera, melodía…

La música extradiegética querrá corromper nuestras costillas, mientras yo desearía ser...
pasión, hiedra, púa.

Hoy quisiera ser tus dedos, delicada inyección.
Piedra, infinito, sentimiento.

Hoy quisiera ser anestesia.

Diálogos de Lorca

2009-10-06T02:14:00.000-07:00

La creación poética es un misterio indescifrable, como el misterio del nacimiento del hombre. Se oyen voces no se sabe donde, y es inútil preocuparse de dónde vienen. Como no me he preocupado de nacer, no me preocupo de morir. Escucho a la Naturaleza y al hombre con asombro, y copio lo que me enseñan sin pedantería y sin dar a las cosas un sentido que no sé si lo tienen. Ni el poeta ni nadie tienen la clave y el secreto del mundo. Quiero ser bueno. Sé que la poesía eleva, y, siendo bueno, con el asno y con el filósofo creo firmemente que si hay un más allá tendré la agradable sorpresa de encontrarme con él. Pero el dolor del hombre y la injusticia constante que mana del mundo, y mi propio cuerpo y mi propio pensamiento, me evitan trasladar mi casa a las estrellas.

FEDERICO GARCIA LORCA, en Diálogos de un caricaturista salvaje.

Un poco de ROCK SUREÑO

2009-07-20T03:55:00.000-07:00

Lynyrd Skynyrd - Simple Man

historias mínimas

2009-07-06T13:20:00.000-07:00

Barcelona, 04:00... descanso para hora bruja y rodar...

Creí que estaba muerto. Lo creí hasta el momento en el que entré en aquella calle. El nauseabundo olor a pis inundó mis fosas nasales, la humedad calaba mis huesos y con cada paso me adentraba un poco más en aquella turbia tiniebla.

Mi mirada fue desviada del suelo en la vigésima pisada. Justo en aquel momento llegué a un gran ventanal. Lo recubrían unas inmensas barras oxidadas, rugosas y densas; el óxido siempre me pareció bello -a diferencia de otras personas-.

De aquellas rejas salía un hedor caliente y dulce, un sonido chirriante a gemidos, un pesado y espeso clima a sexo sucio. Curioso fijé la mirada y tras escasos segundos me erguí firme a continuar mis pasos.

Querrán saber explícitamente lo que vi. No se lo diré, pero si les contaré algo aún mejor. Planteense, en cuanto a las rejas oxidadas...

¿cuanto tiempo llevarían allí postradas?, desdibujando el personal que pasaba junto a ellas, ¿cuantas personas dejarían sus cuerpos caer sobre ellas?, parejas treinteañeras discutiendo tras haber vuelto de su viaje de novios de las islas mauricio; dos quinceañeros que torpemente y nerviosos se besaron por primera vez allí; un hombre solitario enloquecido de celos que grita por su teléfono; una mano anciana corroída por el paso del tiempo que se agarra en aquel ventanal cada mañana a las 12:40 descansando tras una larga jornada de mercado...

¿Cuantas historias podrían contarnos aquellas rejas? Cuantas que nunca nos contaran así como yo jamás contaré lo que pude observar aquella noche..

El Bosque

2009-07-05T13:22:00.001-07:00

“J`AI cru pouvoir briser la profondeur l`inmmensité”
Creí poder romper la profundidad, la inmensidad...
Paul Eluard

EL BOSQUE

Allí donde precises palabras para tus sueños...
...crearé sonrisas para cuando te falten.

Corriendo y sumergido en el bosque. Con el sudor galopando en mi espalda y la sequedad del oxigeno adhiriéndose a mi paladar. El sol canicular, receloso de los grandes hielos blancos, escarba con su mirada mi piel y se caen a trocitos los dedos de mis manos. Mi esqueleto se niega a consumirse.

Si pudiera restituir mis miradas, robarte cordura y sin perderme entre los entresijos de tus recuerdos gritar a mis enloquecidos sentidos. Si pudiera creer en mi conciencia y no volver a negar poseer esta venda que celosa y suspicaz esconde las realidades más doctas y versadas.

Desearía deshacerme de esta madeja de hielo que se esconde y balbucea bajo mi ropa. El cielo se vuelve rojizo y a su vez se diluye en tonos cobrizos y violetas, gotean estrellas con sabor a canela... sigo corriendo y a mi lado lobos con bocas metálicas y colas con plumas sonríen sabios – ¿o ignorantes?- de la realidad.

Mis años se hunden en la niebla, el exacto peso de mis experiencias recae sobre mis pisadas, y mientras, aquí, paradójicamente, mi vida se entrega en pulsaciones de teclado...

Rodaje "EL IDIOMA IMPOSIBLE"

2009-05-31T13:18:00.000-07:00

Un par de meses desaparecida, semana de pre, 6 semanas de rodaje entre Barcelona y Madrid.
Una película mágica...

Rodaje "El Idioma Imposible" de Rodrigo Rodero. Adaptación del libro que cierra la trilogía de "El día del Watusi" de Francisco Casavella.

Retrato de una Barcelona en los ochenta, chutes, rostros extremos, pop, poesia, crudeza, anfetas, amor, oscuridad, realidad y sueños.

"El desastre nos convierte en invencibles, ¿no crees?"

"Es el conocimiento y no el dolor el que corre por mil calles oscuras y salvajes..."

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2009-03-24T05:23:00.000-07:00

VETUSTA MORLA

Te he dejado en el sillón
las pinturas y una historia en blanco.
No hay principio ni final,
sólo lo que quieras ir contando.

Y al respirar intenta ser quien ponga el aire,
que al inhalar te traiga el mundo de esta parte.

Te he dejado en el sillón
las pinturas y una historia en blanco.
Yo me marcho a otro lugar,
puede que el viaje sea largo.

La burbuja en que crecí nos vendió comodidad
y un nudo entre las manos.
Yo escogí la ambigüedad, tú el fantasma y lo real,
todo en el mismo barco.

Y al respirar propongo ser quien ponga el aire,
que al inhalar me traiga el mundo de esta parte.
Y respirar tan fuerte que se rompa el aire,
aunque esta vez si no respiro es por no ahogarme.

Intenta no respirar ...
Intenta no respirar ...

Y al respirar propongo ser quien ponga el aire,
que al inhalar me traiga el mundo de esta parte.
Y respirar tan fuerte que se rompa el aire,
aunque esta vez quizá será mejor marcharse.

Intenta no respirar ...
Intenta no respirar ...

El concepto de lo infraleve

2009-03-11T04:55:00.000-07:00

Hubo una vez, hace mucho tiempo, que una ingenua niña paseaba por los pasillos de una universidad. Sus clases no llegaron a ser tediosas en ningún momento, pero necesitaba, consciente o no, algo nuevo, ajeno a las clásicas doctrinas que le bombardeaban sus apuntes.

Llegó una asignatura que no a todos nos pasó por alto. Llegó alguien que nos planteó "¿Qué es el arte?", "las intenciones de un artista", "los impulsos y su contra-arte".

Nunca antes pude aprender con tantas ganas, nunca antes nos habían enseñado a ver más allá, lejos de unos apuntes mecánicos, lejos de algo que siempre odie como era estudiar por estudiar con una nostalgia perpetua al impulso de creación, a la necesidad del artista a crear, de saber ver más allá sin ninguna ley ni temario, hoy por hoy, y tras cerca de cinco años después las recuerdo con mucho cariño.

MARCEL DUCHAMP y su concepto de INFRALEVE

Duchamp aportó a este nuevo arte del siglo XX un nuevo concepto, el “infraleve”. Lo infraleve puede llegar a estar conectado al campo visual, al olfativo o incluso al táctil. Puede llegar a ser un movimiento o una mirada, el paso a una acción o incluso su deterioro. Duchamp hablaba de que los infraleves se definían con nitidez por los infraleves mismos. El calor de un asiento que se acaba de dejar o incluso el sabor a humo que queda en la boca al fumar, pueden llegar a ser infraleves.

MIS INFRALEVES

- El calor que desprende un beso.
-Acariciar levemente las paredes de mármol de una catedral.
-El rígido y seco tacto del hielo.
-La necesidad de ver tus ojos, mi vicio.
-Los ligeros chasquidos al girar un cuello.
-Tu chirriante fotograma golpeándose en mi cabeza.
- Las risas de la niña acurrucada en mis costillas.
- Mis silenciosos gritos que guardo y aún así siento.
- El olor a miedo.
- Escribir-te sin que tú lo sepas.
-El eléctrico escalofrío de una mirada.
- Tragos de absenta.
- El vapor helado en una fría mañana de invierno.
-Observar el paso del tiempo en mi cuerpo.
-Escuchar llorar a un chelo.
-Sentir como bombea cada órgano de mi cuerpo.
-El sonido de tu cuerpo con el roce de las sábanas.
- Parpadear- te, observar- te, tocar- te.

2009-02-12T05:56:00.000-08:00

Vows are spoken
To be broken
Feelings are intense
Words are trivial
Pleasures remain
So does the pain
Words are meaningless
And forgettable
All I ever wanted
All I ever needed
Is here in my arms
Words are very unnecessary
They can only do harm
Enjoy the silence

Carles Torrens - grandes cortos -

2009-01-29T03:06:00.000-08:00

No puedo dejar de ver estos dos cortos en estos últimos meses... Enormes

Frank's First Love, Carles Torrens

Coming to Town - Short Film - Carles Torrens (1)

Coming to Town - Short Film - Carles Torrens (2)

Tecleando en blanco. En automático

2009-01-28T07:35:00.000-08:00

Se le han en-tu-me-ci-do los huesos. Aquellas rígidas estructuras han degenerado a un color plo-mi-zo y vio-le-ta.
Los lobos dejaron derruido el sis-te-ma nervioso, las autopistas emocionales han perdido su asfalto y las carreteras comarcales de los sen-ti-dos están incendiadas. Pero ella intenta cambiar por usted. No quiere que se de cuenta de esa realidad, de esa guerra intermitente que sostienen sus pies.

Ella admite la colocación ordenada y meticulosa de sus recuerdos y futuribles en el horno, a cientonoventagrados -para ser más exactos-.

A estas alturas se le han olvidado las reglas del juego. Reconoce no saber actuar-reaccionar. Si le sirve de consuelo su corazón bombea bien rápido, como en sus mejores tiempos y sus dedos – que saben a canela- se mantienen intactos sólo para usted.

Escritura automática

Olor a plastilina, lava en mis dedos, cuchillos en mi nuca,
Cucarachas en las esquinas.
Un cuerpo desnudo corre alrededor de una silla haciendo círculos perfectos.
La silla sustenta posibilidades incorrectas junto a cubos con duodécimas dimensiones.

Arquímedes balbucea en mis oídos exigiéndome un trago de whisky...

Baladas finitas en cuerpos mortales,
alas de pájaros recubiertas de espirales,

plumas de infinito hielo,

frío,

escarcha,

ríos en un perfecto orden,
palabras,

miradas en un trágico caos.

2008-12-22T05:09:00.000-08:00

CLICK! para escuchar unas grandes notas de Pink Floyd

Wish you were here

So, so you think you can tell
Heaven from Hell,
Blue skys from pain.
Can you tell a green field
From a cold steel rail?
A smile from a veil?
Do you think you can tell?

And did they get you to trade
Your heros for ghosts?
Hot ashes for trees?
Hot air for a cool breeze?
Cold comfort for change?
And did you exchange
A walk on part in the war
For a lead role in a cage?

How I wish, how I wish you were here.
We're just two lost souls
Swimming in a fish bowl,
Year after year,
Running over the same old ground.
What have we found?
The same old fears.
Wish you were here.

Así, así que crees que puedes distinguir
el cielo del infierno
Cielos azules del dolor
¿Puedes distinguir un campo verde
de un carril de frío acero?
¿Una sonrisa de un velo?
¿Crees que lo puedes distinguir?

¿Y pensaste que te harían cambiar
tus héroes por fantasmas?
¿Cenizas calientes por árboles?
¿Aire caliente por una brisa fresca?
¿Fría comodidad por cambio?
¿Y tu intercambiaste
una caminata en parte en la guerra
Por un papel principal en una jaula?

Como deseo, como desearía que estuvieras aquí
Somos solo dos almas perdidas
nadando en una pecera
Año tras año
Corriendo sobre la misma tierra vieja
¿Qué hemos encontrado?
Los mismos viejos temores
Desearía que estuvieras aquí

...

2008-12-12T12:39:00.000-08:00

Extracto de un relato que tecleé una noche cualquiera..

(..)las hadas, los alquimistas y los aspirantes a magos dejan de existir cuando cumples 9 años.

(...)
Aquellos pensamientos siguen inyectados en el interior. Envuelven cada órgano de su cuerpo con una fina y líquida capa transparente incapaz de ser vista por el ojo humano. El problema surge cuando se comienza a recordar. Aquel ungüento arde en los tejidos de aquellos órganos.

"Mis certezas desayunan dudas.
Y hay dias en que me siento extranjero aqui
y en cualquier parte."
E. Galeano

PD: Gentecilla, os "debo" recomendar una nueva película que va por los mismos derroteros de aquellas de la anterior entreda, la ví poco tiempo después de actualizar y para mí está entre las tres mejores -que he llegado a ver- de aquel género... (esta vez, UK hace frente a Francia con un peliculón)

EDEN LAKE

Fotogramas de Tensión

2008-11-06T11:46:00.000-08:00

ILS (David Moreau y Xavier Palud, Francia 2006)

CALVAIRE (Fabrize du Welz , Francia 2004)

FRONTIERS (Xavier Gens, Francia 2007)

A L'INTERIEUR (Alexandre Bustillo y Julien Maury, Francia 2007)

MARTYRS (Pascal Laugier, Francia 2008)

Este "nuevo" género Francés me esta apasionando. Un género mal llamado gorno si a estas peliculas se refieren.

Terror en estado puro.

Tensión múltiple.
Orgía visual.

¿Sangre? sí, y mucha.

Ab-sen-ta

2008-09-10T04:42:00.000-07:00

click: Casa Bures (Barcelona, septiembre 08); Escenario donde rodaremos el videoclip de Gragam Newey.

Texto de escritura "casi" automática... quizá tenga ya casi 2 años...

TACTO DE HOJALATA

Una habitación vacía, envuelta en una luz muy blanca, azulada, casi quemada. En medio, una niña con un traje de tirantes, hecho de hojalata. Los cortes la envuelven, se prolongan desde su cuello hasta sus brazos, sus piernas y sus tobillos. La sangre nunca le dio miedo… Mírame. Tumbada en un sofá plastificado, comiendo casquillos de bala con azúcar. Obsérvame. Echándote de menos, lamiendo el cuerpo de un peluche oxidado. Una pausa. Un recuerdo. Un olvido. Licuo tus palabras para diluirlas con absenta. Me gusta demasiado. Mi esqueleto me pide a gritos que le inhiba de la piel que le rodea, el tacto de otros le pesa demasiado. Inservible y caótica, hoy salte por la ventana –o lo soñé- , corrí autopista abajo –o lo imaginé-. Saboree tantas venas fatuas, tanto rencor y tanto odio. Mis yemas de los dedos te siguen echando de menos. Hoy me sumergí en una bañera junto a ocho cuerpos, junto a ocho vidas efímeras que me suplicaron matarlas y lo hice pensando en ti –despacio y suavemente, con pausa y con tacto-. Me gustan esas miradas que exigen más. Me gusta este vicio.

Hoy descubrí que mi traje de hojalata se me quedo pequeño.

USTED

2008-07-29T07:27:00.000-07:00

El olor de aquellas noches le gustaba. Comenzó a preguntarse e imaginarse sus razones de ti atascadas en las paredes –antes huecas- de sus vasos sanguíneos.

Los fotogramas de su vida se habían encasquillado hacia tiempo y los tabiques de su piel habían terminado por expandirse –quizás por tu culpa, por aquellas sonrisas que tan bien trazabas-. Ella me dijo que le gustaba sentirse así por ti.

Quizás nunca te lo dijo, pero quiso ser la Alicia más perdida en su país para tomar té con extraños- y contigo-, esconderse –contigo- en los colores de Kieslowski, perderse en Tokio con Bill Murray para beber Santori- quizás contigo-, que necesitaba más que nunca bailar en la oscuridad -contigo-, pasear por Manhattan –contigo- con aquel blanco y negro que tan bien dibujo Allen, comerse un fotograma de Tierra que tan bien sabía recortar Medem y degustarlo –contigo-, aprender de la inocencia de la Lolita de Kubrik y ser la alumna de cabaret de Dietrich más aventajada del ángel azul –para, así, agradecerte todo lo aprendido en “nuestras” noches-.

Tampoco te dijo que aquellas canciones –las tuyas- las adoptó como suyas; correteaban entre sus huesos creándole cosquillas para, tras ello, esconderse bajo su caja torácica, quizás deseando ser el fuera de campo más hiriente de todas sus películas favoritas.

Buscaba entre su páncreas y sus pulmones las risas que guardó para ti, hurgaba con la cucharilla de café hasta lo más adentro de sus ojos para regalarte todo lo que pudo observar y aprender en veintidós años, tan sólo para justificarse, y convencerse –tal vez- de que todo aquello lo podía controlar.

La vida errante de Luis Buñuel

2008-07-27T13:29:00.000-07:00

Acabo de leer un estupendo reportaje en "El Pais" de la vida de Luis Buñuel, el próximo martes se conmemoran 25 años de su muerte.

http://www.elpais.com/articulo/revista/agosto/vida/errante/Luis/Bunuel/elpepucul/20080727elpepirdv_2/Tes

"Una cosa lamento: no saber lo que va a pasar. Abandonar el mundo en pleno movimiento, como en medio de un folletín. Yo creo que esta curiosidad por lo que suceda después no existía antaño, o existía menos, en un mundo que no cambiaba apenas. Una confesión: pese a mi odio a la información, me gustaría poder levantarme de entre los muertos cada 10 años, llegarme a un quiosco y comprar varios periódicos. No pediría nada más. Con mis periódicos bajo el brazo, pálido, rozando las paredes, regresaría al cementerio y leería los desastres del mundo antes de volverme a dormir, satisfecho, en el refugio tranquilizador de la tumba".
Luis Buñuel

UNGÜENTO

2008-07-25T01:08:00.000-07:00

Quizás lo complicaba todo. Creaba mundos imaginarios y lo peor es que terminó viviendo en ellos. Se negaba a observar con unas nuevas pupilas. Le gustaban las suyas, curtidas en paraísos y avernos. No sabía entender de otra forma, ni ser. Cada semana envolvía los órganos de su cuerpo con una fina capa de crema - a 75º e incapaz de ser vista por el ojo humano-, era extremadamente pegajosa y agridulce. Aquella acción semanal, consciente o no, le gustaba y lo odiaba. No sabe vivir de otra forma. Calmaba y excitaba los fotogramas de su vida, removía como un huracán sus vértebras y le hacía perder el equilibrio.

(El problema surge cuando se comienza a recordar. Aquel ungüento arde en los tejidos de aquellos órganos. )

2008-07-24T04:29:00.000-07:00

INSTRUCCIONES PARA ARDER

2008-07-24T04:22:00.000-07:00

1.Que ha estas alturas se te olviden las reglas del juego.

2.Decidir que todo arda.Arder(Del lat. ardēre).intr. Estar encendido o incendiado

3.Colocar recuerdos y futuribles de forma ordenada y meticulosa en la bandeja extensible del horno; a cientonoventagrados -para ser más exactos-.

4. Observar el humo que desprenden.

5. Guardarse un poco de ceniza en los bolsillos, al fin y al cabo son sólo eso.

tus abrazos

2008-07-24T04:14:00.000-07:00

Yo quiero un abrazo de los tuyos, de los que aturden fotogramas y desordenan vértebras, de los que se descomponen en texturas y desconciertan arterias.
Quiero un abrazo de los tuyos para superar la ingravidez que me rodea, para anestesiarme con tus puntos cardinales…quebrarme y desbordarme con tu tacto.
Quiero que me envidien las paredes de esta habitación –que se compriman y expriman junto a nosotros-, devolver el color a una escala de grises.

Yo quiero un abrazo para tenerte –dramático o literal- por unos instantes, para inyectarme tu sonrisa, que mis dedos se alarguen y se coman tus ojos –esos que saben a chocolate-, quiero que me arranques un par de huesos -sólo un par- , regalártelos y que los devores.

Yo quiero que los tejidos y estructuras de mi piel se desordenen, que se fragmenten con tus abrazos y conquisten más allá de los meros e insignificantes mecanismos de mi razón.

Tendiendo recuerdos

2008-07-23T02:42:00.000-07:00

click: desde mi habitación

Le gusta comer “torradas” de mantequilla, lavarse los calcetines con agua del mar, beber “carajillo” los domingos, las no-sorpresas, las sandías sin pepitas, las pelis de John Ford y tender la ropa de su mujer cada 12 horas; hace 7 años y 2 meses que se fue pero no soporta su olor.

Le está devorando las entrañas. Se le están incendiando los párpados y el corazón .Pero sigue en pie. Ha decidido no quebrarse como lo hacía antes. -Las llamas desprendían demasiado calor, y la profundidad del mordisco de aquellos colmillos era demasiado sucia y profunda-. Carcajadas, así respondió él.
Riéndose de la propia no-muerte comenzó a inhalar oxígeno y descubrió que recordar el olor de “ella” no podía ser tan malo, por lo que esta sería la última vez que tendería su ropa.
Fue entonces, en ese preciso momento cuando se sintió como si poseyera el mundo en sus manos.

Me gustaría decirle

2008-07-22T04:33:00.000-07:00

Me gustaría decirle, si me lo permite, que me están chillando los pulmones. Que estúpidamente he desafiado las leyes de la física. Creí que si me tiraba desde un décimo piso podría suspenderme, pero no. He caído y estoy en el suelo. Y mis pulmones siguen chillando.

Si me lo permite, le diré que no estoy de acuerdo con las leyes, con sus derechos, con mis deberes. La ley de la gravitación universal se burlo de mí. Yo intenté reírme con ella pero mi boca rebosaba en petróleo, se me pegaban los labios, y me era totalmente imposible despegarla. No importa, no se preocupe, no sienta compasión. Olerla de usted me saturará los tendones - los pocos que quedaron intactos tras la caída-.

Discúlpeme si siente tropezarse las frases, créame que desde el suelo no es fácil escupir palabras. Usted cambia y extiende la temperatura de color a cada paso, créame y no se ruborice. Es curioso ver como se exageran todos los contraluces y un policía recoge una de tus piernas para guardarla en una bolsa de plástico. Hace unos días me sentí así con usted.

Lo curioso es que hoy no siento nada. Ni tan siquiera la fría temperatura que desprendían sus manos las tardes de invierno. Se que me esta acariciando el cuello, lo sé porque lo veo, pero no lo siento.

Desde este suelo de mármol sólo puedo ver sus tobillos, son perfectos desde aquí abajo. Mi perspectiva le asegura que son firmes, tensos, rígidos, como sus facciones. Tiene gracia, tengo las cuencas de los ojos vacías y aún así le puedo ver.
Nunca hubiera imaginado que existieran unos tobillos tan bonitos como los suyos. Supongo que sólo por esto, mereció la pena la caída.

Presentación ^_^

2008-07-22T04:13:00.000-07:00

Después de leer y re-leer blogs desde hace unos años me he decidido a crear uno propio. A pesar de las tentativas de facebook, flicker y demás...Pensé en abrir este blog más que nada para ir recapitulando todos los textos que llevo escribiendo desde hace bastante tiempo.

Por tanto bienvenido todo aquel que dedique algo de su tiempo en esta paginita...